« Dans une mer sans fond

Par une nuit sans lune. »

Toujours, dans les situations désespérées, faut que je récite des vers. Ça me détend. Il s'agit là d'une simple charnière permettant de passer d'un moment à un autre.

Gradube qui (notre lecteur s'en sera aperçu) parle un anglais approximatif et en tout cas ne le comprend pas mieux, continue de bâfrer au côté de Mister N'en-a-plus.

Spontanément, le perruquier prend la place d'honneur, encore chaude du fion de sa maîtresse. Lui qui nous snobait il y a un instant s'agrippe à notre présence.

- De quoi accuse-t-on mistress Grey ? je lui demande.

- De meurtre sur la personne de sa fille. Comment serait-ce possible ? Pamela a été tuée à Paris et sa mère n'a pas bougé des États-Unis !

Je le questionne bien à fond ; il jure ses grands et petits dieux qu'il dit vrai.

Au moment des événements, la Dolores, lui et l'eunuque se trouvaient à Los Angeles. Ils assistaient au Festival du Cinéma pornographique, présidé par Lady Ferguson.

Le preux Béru, déchiré par la perte de cette merveilleuse âme sœur nouvellement apparue dans sa vie, déclare que nous devons tout mett' en manœuvre pour innocenter l'infortunée, victime incontestée d'une erreur judicieuse.

Sans abonder pleinement dans son sens, je n'en décide pas moins de m'atteler au « mystère Grey ».

Avant toute chose, nous vidons les lieux, délaissant le dessert, le soprano sans couilles, le merlan sans cliente, et nous mettons le cap sur Miami.

***

Dans des régions comme la Floride, la nuit n'existe pas réellement. Trop d'enseignes au néon, d'éclairages fuligineux, de buildings illuminés, de bagnoles aux phares aveuglants ; d'immenses faisceaux balaient le ciel, kif des projos de D.C.A. Ils signalent les cinoches en plein air, les drive-in et les boîtes de nuit tentaculaires.

Furet à mesure qu'on s'éloigne de la propriété, une sorte d'apaisement s'effectue en moi. Je hais les endroits dans lesquels la vie est bafouée au nom du luxe et du pognon.

Le sage Noirpiot dresse un bref résumé de la situation. Nous n'avons rien à branlocher dans ce sac de nœuds amerlock. Notre job se circonscrit à la France, les coups fourrés d'Outre-Atlantique ne sont pas de notre ressort (comme dit Aboudin). A chacun de balayer devant sa lourde. Le fait que cette ténébreuse aventure ait démarré à Paname n'implique pas que nous dussions poursuivre l'enquête aux States.

Conclusion, Léon ? Les Pieds nickelés de la Cabane Bambou n'ont plus qu'à retenir un vol de retour.

Cette détermination me botte car je brûle de revoir une certaine petite fille aux yeux d'innocence.

Nous venons de parcourir une cinquantaine de bornes lorsque nous apercevons, au loin, une chiée de feux bleus, rouges, jaunes. Un véritable Luna-Park !

On s'approche le plus possible ; plusieurs chignoles font déjà un agglomérat. Leurs conducteurs en sont sortis et regardent le flamboiement. De toute évidence, il s'agit d'un accident. On distingue un énorme camion remorque en travers de la chaussée. Notre moteur coupé, nous percevons des appels, des ordres, des sirènes.

- Je vais voir ! décide Blanc, qui possède l'esprit badaud de sa race.

Béru se contente de licebroquer sur le bas-côté, nous honorant d'un chapelet de perlouzes, lesquelles, montées en sautoir, feraient bien sur la gorge d'une diva d'opéra (eau-pet-ras).

Réduit au farniente par ce contretemps, je songe de plus rechef à Antoinette, avec sa petite robe à smoks. Sitôt à Saint-Cloud, je m'accorderai quarante-huit plombes afin de m'en goinfrer. Je la conduirai au Jardin des Plantes, lui achèterai des jouets, des fringues, des friandises.

Quel cadeau elle m'a fait là, Marie-Marie ! Pour le coup, mon ressentiment à son endroit s'atténue ; plutôt que de perdre mon énergie à lui en vouloir, je préfère savourer MON Antoinette. J'ignorais que c'était commak, la paternité...

Dans la marmelade de cons qui s'interposent entre le sinistre et moi, Jérémie surgit, discernable seulement à sa chemise blanche.

Qu'a-t-il à se démener comme un beau diable, faisant le sémaphore de ses deux bras ?

Je descends de carrosse.

- Surveille la tire ! lancé-je au Mammouth occupé à se l'essorer.

- Grouille ! Grouille ! me crie mon commensal (il partage fréquemment ma table).

Je coudaucorps.

Le beau King-Kong ne profère pas un mot mais m'entraîne à travers la foule jusqu'au lieu de l'accident point encore isolé. Ils ne sont, provisoirement, que deux flics et une escouade de pompelards.

On atteint le premier rang des curieux. J'avise une grosse Cadillac crème encastrée sous le mastodonte.

Putain, cette compote de viande et de ferraille ! C'est pas avec une pince à épiler qu'on va pouvoir extirper la Cad' du monstre !

Un fleuve de sang, comme on dit dans la comtesse de Ségur, ruisselle des débris. Mais ce qu'il y a d'effroyable, c'est ce corps aux trois quarts décapité, que la collision a projeté sur la chaussée.

Un corps de femme.

Celui de Dolores Grey.

Tu voudrais ajouter quelque chose, toi ?

Moi non plus.